PapáNoel no actualiza el GPS y se ha saltado mi calle

Este bloc tiene menos visitas que Epi y Blas, pero si por un casual estuvieses ahí siéntete felicitado, confío, eso sí, que hagas buen uso de la felicidad que te deseo y no la malgastes en cosas superfluas y/o caramelos con droga.

Habremos de resignarnos, por más pedantes que seamos con nuestra madrina hablándole del Concilio de Nicea (que ahora viene a resultar que está en Turquía, lo que se aprende con Movistar), de momento, y hasta que los jacobinos se hagan de nuevo con el poder, esta noche seguirá siendo Nochebuena.

Quizá no fuese tan mala idea si, gobernando una nueva Convención, se guillotinase a todos los santaclaus. Por desgracia perecerían muchos inocentes, es cierto, esos que despachan con 500 euros a cambio de soportar durante quince días el acoso de hordas de infantes liderados por Bob Esponja y predestinados al neoliberalismo.

El que suscribe pone toda su voluntad en sentirse mejor persona, pero son todavía las siete de la tarde y en Antena3 en cuenta del villancico de la burra emiten una del perro Rex. Además mi vecino, hay que ser rata, ya marchó con la ninfómana de su novia al apartamento de Salou,  prescindiendo de dejar encendidas las lucecicas con las que nos desea feliz navidad desde el balcón.

Así no hay quien se ambiente caray, el turrón de chocolate con arroz no me funciona, merced a una oferta del Eroski lo llevo comiendo desde agosto, y el belén lo tengo en el trastero, dentro de la caja donde venía la cafetera del Clooney. Entre que me quito el pijama y bajo se pasa la fecha, añádele el capazo que cogería con el portero, justamente indignado por  las cuatro perras con las que le compensamos del tremendo disgusto que para él supone no poder cenar esta noche en casa del cuñado.

Y ahora dale al play. Con un poco de jazz las noches siempre son de paz. Y rima.

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a por ellos, que son pocos y cobardes

A la desfachatez le sienta bien el chaqué, quienes pisan las baldosas de palacio zancochean como hace tres siglos, da igual que vistan guardainfantes o lleven un iPhone el bolsillo.

Hay que ver lo caros que están los palacetes, por las nubes, y el cole cuatri-lingüe de los nenes, que son muchos nenes, cuatro kimonos, cuatro chándales y mogollón de petisuises.

Afuera aguarda esa cobarde piara de correveidiles para hacer serrin del árbol a punto de caer, y este es una sequoia como aquellas tras las que se escondía el oso Yogui. Pero no un hacha, lo derribarán las lenguas de esos infraperiodistas con más pluma que un avestruz yendo a la boda de su prima.

Id a por él, hacedlo pisto, ya tenéis mi permiso, ha dicho alguien que corta más bacalao del que nos dicen, pero a la niña ni tocarla. Ella no sabía ná de ná, la pobreta se pasa el día actualizando libretas a las jubiladas del Guinardó, a jornada partida, sin tiempo para ir a casa al mediodía. Sólo se come un pincho de tortilla en El Casal de la Tieta Neus, un bar que llevan unos chinos de Jiangsu.

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donde se explica por qué este bloc no votó al PSOE.

Porque visto está que Rubalcaba fuma porros, y lo hace en el baño para que no lo pille Pablo Iglesias, sólo así entendería su pretensión de convencernos.

Porque no fue una buena idea echar a Marx a puntapiés.

Porque demasiadas veces han confundido y nos han hecho confundir el civismo con la cursilería, copypasteando leyes tan pueriles que cualquier imbécil puede dárselas de rebelde quebrantándolas.

Porque dígale a su ministra que educar no es comer el coco. Edúquenme si me dejo, pero no pretendan convencerme de que sus criterios son universales basándose en frasecicas de Rousseau, la mitad de ustedes siquiera sabe deletrearlo.

Porque es muy fuerte, muy fuerte de la muerte ¿sabes tío?, lo del cole pijo del Ministro de Fomento: Más le hubiese valido apuntar a sus niños al inglés de CCC, y porque siquiera han dado un soplamocos a ese presidente autonómico que se pulió tres pastizales en un desproporcionado A-8 y le regaló de paso ciento cincuenta mil jodidos argumentos a la señora Cospedal.

Porque un servidor se habrá quedado estancado, quizá, pero sigue convencido de que lo mejor es que los trenes, los hospitales y los montes pertenezcan al Estado.

Y porque las dos letras que a su partido parecen estorbarle son precisamente las mejores.

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donde se explica por qué este bloc no votó al PP

Porque a ustedes la globalización les pone cachondos y a mí no.

Porque con tal de generar riqueza no se puede hacer de todo, generar pobreza, por ejemplo, a la larga termina por fastidiar el invento y al final se ven en la necesidad de usar mangueras para dispersarnos.

Porque sus sistemas han estropeado el fin, y viceversa.

Porque ese neoliberalismo cuya foto de comulgante llevan en la cartera, ha garabateado todos los folios en blanco que nos quedaban. Esos listorros con el nudo de la corbata flojo, los que cuando se van a orinar se llevan la  BlackBerry, han terminado por arruinarnos con sus ideas de bombero.

Porque los de su partido usan la palabra Espàña como si a los demás nos importase tres pepinos, hasta el punto de que ahora, y por su culpa, a mí casi me importa cuatro.

Porque este país y sus albuferas se merecen mucho más que ser el desahogo de jubiletas guiris o el escondrijo acolchado de mafiosos rusos, bielorusos o circunfusos.

Porque, aunque el Sr Aznar nos dijese en su día lo contrario, no hay guerra imprescindible ni malos cuyo odio sea global y se cure enfundándolos en un mono anaranjado, y porque la política exterior de sus amigos ha podrido al Mundo y ustedes disfrutan haciéndole cucamonas.

  

Y porque un hotel de más de veinte pisos es una exageración, la paella arriba llega fría.

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¿reflexionar es flexionarse muchas veces?

Un servidor el sábado reflexionó. De hecho lo dediqué a eso, o al menos su último tramo, sin especificar el modo.

En el exterior de mi piso sin muebles, con Rajoy y Rubalcaba colgando de las farolas cual zapatillas deportivas viejas, ya hacía meses que había sido vadeado el Rubicón empapándose el eslip los legionarios, que se pusieron de barro hasta la cauda.

Así pues la suerte estaba echada, encajando la palabra suerte como ninguna. Hay que haberla tenido, Don Mariano, para obtener el privilegio de gobernar esta nación sin aportar ideas de cómo.

No le negaré que la progresía nos ha fallado, que al conejito de PSOE se le han ido las pilas acogotando a los fumadores, organizándole a Lorca homenajes a los que a él probablemente no le apetecía ir.

Mientras tanto nos han zumbado, o en realidad se nos han zumbado. No obstante el cambio es sólo relativo; los que más debemos somos los que ya debíamos antes.

Pero semejante debacle, que es una palabra la mar de gilipollas, nos la llevamos currando desde que el que suscribe tenía 13 años,  entró por primera vez en un hipermercado francés y nadie me informó de que, cada vez que pasaba por caja un Danonino, mi país se empobrecía un poquito más.

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Cuidado con el hombre de un solo libro.

La palabra moderado mola, minipunto para el que la inventó, se pega cual un pósit tras la barbaridad para que esta lo sea menos y se le felicite además por su honestidad.

De alguien que confiesa ser un “alcohólico moderado”, y aunque sea el comandante de un Airbus, diremos que es una persona madura consciente de sus debilidades, que siempre que puede, que por lo general no, se controla.

Lucía Lapiedra es o ha sido pornostar, maja chica, por mí estupendo, pero mi tía Basília, que es superiora de las ursulinas en Sabadell, no tiene una buena opinión sobre ella, de hecho le desea todas las llamas del Averno, la mujer es categórica e irracional pero no establece gradaciones absurdas, aceptaría el martirio antes de visionar una peli de “porno moderado”.

Los sustantivos que en lugar de la cabeza parten del sexo o del estómago no admiten llevar determinados adjetivos a su vera, siquiera por quitarles hierro, en realidad algunos de ellos adoran el hierro con auténtica pasión.

Lo que este humilde bloc pretende con toda esta retórica no es otra cosa que confesar que ignora el punto en el que radica la moderación de un partido que basa su programa en la absoluta infalibilidad de un texto religioso cuyo borroso origen nos queda siete siglos antes que los viajes de Marco Polo, ocho de Erasmo y de la imprenta, diez de Newton y la Enciclopedia, doce de la Revolución Rusa y trece de Internet.

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se acabó el sindiós.

Juana de Arco en Ruan, de P P Rubens

Mientras ZP mete en la Samsonite los cedés de Sonsoles, los peatones retomamos el camino.

Y esta vez será el del Cid, que no el de Almodóvar.

Es evidente que fuimos influenciados por agentes moscovitas si no eran de peores sitios, hemos porfiado en corromper y corrompernos, de haber seguido por donde íbamos lo del Diluvio hubiese sido una tontería, lo de las plagas una pijada, me río de millones de ranas cayendo sobre Juslibol. Moisés, ese perroflauta con sandalias, lo tuvo fácil, el Faraón no era sino un líder amanerado que se pintarrajeaba los ojos, más tonto quel chorro colar, ahí lo quisiera haber visto con Tebas patas arriba por las obras del tranvía.

No será extraño pues que en breve patrullas de abuelos inflamados dinamiten el carril bici, o que jóvenes vecinos del Camino de las Torres denuncien en la 13 que, oídas al revés, las canciones de Labordeta invocan a Julio Anguita, o ver a niñas de Sansueña rezando el rosario frente a los estantes de preservativos del Mercadona.

Por fin La Rudi, en corcel blanco y vestida de armadura con la cruz del Apóstol sobre el pecho, galopará por la Plaza del Pilar. 

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carta a la señora Hilaria

Estimada doña Hilaria.

Soy consciente de sus infinitas obligaciones, bien sé que Ud está muy ocupada yendo como loca de un lado para otro vigilando no le echen ántrax en el alpiste a la paloma de la paz, atendiendo las continuas peticiones de ayuda con las que los países pobres y católicos la molestamos.

Pero ante todo sé de su absoluta dedicación a inculcarnos valores democráticos a los que no tuvimos la gracia de haber nacido bajo su bandera, de su imparable esfuerzo por erradicar el despotismo y la injusticia del Sistema Solar.

Desde esta, mi humildísima ventana al mundo a la que escasamente se asoman mi cuñada Conchi, el párroco de San Quirico y un proxeneta convicto que pena en una cárcel bielorrusa, no pretendo otra cosa que colaborar. Siempre y cuando usted, Doña Hillary, me lo permita.

Es por ello por lo que he pensado sería conveniente transmitirle cierta información que acabo de recabar en Wikipedia:

Este señor disfrazado de Mariano Ozores, se llama Hamad Al Thani y en realidad, aunque ud. no lo recuerde, posiblemente se hayan conocido ya en alguna de esas barbacoas que acostumbran a celebrarse en los jardines de la White House, para las que, lo sé de buena tinta,  ud. se pasa la mañana horneando galletitas. Permítame salirme brevemente del tema comunicándole que es vox populi que a Barack le parecen deliciosas. Michelle es un desastre haciendo cookies y se la llevan todos los demonios. No dude que sus galletas hayan provocado más de una discusión entre los Obama y suya sea la responsabilidad de que el presidente duerma alguna noche en incómodo sofá de la Sala Oval. Pero no hablemos del tal sofá, sospecho que el tema le disgusta.

Hamad Al Thani es el monarca absoluto, o llamémoslo Emir, que suena más exótico, del reino de Catar, que aparte de probar si está bueno el tinto es un país mínimo en hectáreas y en libertades situado en el Golfo Pérsico. En él hay mucho gas, y no me refiero a cuando el Emir se echa la siesta sino al gas que viaja por un tubito y nos es vendido a los que vivimos en el siglo XXI para que nos fríamos los huevos, con perdón.

En Catar el Emir prohíbe que ningún partido se presente a las elecciones, y tiene sus razones, si se presentasen podría dejar de ganarlas él y el emirato, con todos sus gases, sus lexus y sus desproporcionados rascacielos, se convertiría en una democracia.

La Democracia es algo, piensan ellos, que podría llegar a molestarle a Alá, pero lo cierto es que Alá además de Grande es Inteligente, y lo que le encanta es que sus criaturas vivan en libertad y haciendo uso del mayor número posible de neuronas.

El caso es que, como pocas o ninguna vez oigo hablar de esto en los telediarios, y tampoco recuerdo habérselo oído decir a usted, me he permitido apuntárselo. Aunque claro, entiendo perfectamente que ahora mismo, y tal como están las cosas, la prioridad de su presidente debe ser protegernos de la perfidia de Irán, que como todo el mundo sabe planea invadir Europa de un momento a otro y tumbar la torre Eiffel para erigir un alminar. Permítame así esta mi modesta intromisión, haga lo que crea conveniente al respecto y sepa que el que suscribe es y será siempre un fiel colaborador suyo cada vez que haya un malo malísimo al que patear el culo.

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no comulgaré sobre tu tumba

Barrocas, platerescas o mudéjares, y churrigurescas también, que desde segundo no escribía esa palabra. Además está esa tan rara que hay a la entrada del barrio de La Jota.

Hay más de 22.000 parroquias en España sin contar las catedrales, las colegiatas y las capillitas con o sin convento, tampoco incluyo esa ermita aislada en un cerro pelado de los Monegros en la que se casó la  repípi de mi prima Marijo un mediodía del pasado Agosto.

De entre todo ese patrimonio arquitectópico sólo existe un templo, en realidad un tunel frío y de estética acongojante, que custodie la tumba de un dictador, el último y más longevo anómalo caudillo que padeció este país inentendible.

Esa es la iglesia que Intereconomía elige para su retransmisión de la misa del domingo.

Transubstanciado en indefensas obleítas blancas el Cuerpo de Cristo pasa a tres metros escasos de la lápida del megalómano que se murió de viejo tras decidir durante treinta y nueve años sobre las vidas y muertes de nuestros  abuelos.

Si eso no es mala hostia televisada que baje Dios y lo diga, o que baje igual y le explique al facherío lo que realmente es la Gracia de Dios. 

fuente:

http://www.conferenciaepiscopal.es/index.php/iglesia-catolica-en-espana/iglesia-en-espana.html

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